Красная книга
в толстом красном переплёте,
с широкими, шелестящими на ветру
страницами.
А на ней написано:
"Ежи".
Золотыми буквами.
"Ежи и Петруччо", Книга
Основано на реальных событиях. Параграф, выдранный где-то из начала истории возникновения Мистика (меня). Многабукаф. На самом деле, много всего происходило интересного. Раньше я этого никому не рассказывал из опасения загреметь в дурку или просто в список "долбанутых на всю голову", но сейчас мне было ну очень нечего делать, поэтому...
---
Пальцы ощущают прохладу кирпичной стены. В арке гулко трепещет шелест города. В закрытых глазах как всегда пляшут и переливаются зеленовато-коричневые фантастические фигуры с искрящимися краями. В этом нет ничего необычного - просто давление век и глазного яблока на сетчатку. Неужели слепые с живой сетчаткой видят только это?
Меня держит за плечо Проводник. У каждого есть свои проводники к тем граням существования, одна лишь мысль о которых вызывает в нас будоражащий трепет, граничащий с созерцательной пустотой. Это просто статистика. Проводники повсюду и во всём, в том числе и мы сами.
"Что ты видишь?" - спрашивает он.
читать дальше
Искристое мельтешение, как всегда. Неужели это всё? Мне стыдно. Я выгляжу глупо. Впрочем, я забываю об этом - сроднился с этим чувством настолько, что оно более не отвлекает.
"Ничего".
"Смотри ещё".
Я вглядываюсь в танец вспышек, принюхиваясь к прохладному воздуху. Искры начинают таять, разливаться в пустоту, в ней гаснут ощущения воздуха, тела. Остаются звуки города, пальцы на шершавой прохладе, рука на плече.
В пустоте начинает проступать мираж, словно разум облекает непостижимое в привычную форму. Книжный шкаф, не полный и не пустой. Он становится настолько чётким, что для меня он - единственная действительность, реальнее шершавого кирпича под пальцами.
Помню про Проводника - ему надо что-то сказать. Так надо, он на окраине реальности, но он есть. Наверное.
"Я вижу шкаф с книгами." - ощущаю свой голос, непривычный и чуждый.
"Возьми одну книгу." - "Какую?" - "Любую."
Беру книгу. Или она сама берёт себя моими руками? Руки. Они где-то прикасаются к кирпичу шепчущего города. Но руки берут книгу. Она - реальна. И город реален. Сейчас книга интереснее - ведь только что ничего не было, а теперь есть.
"Какая она?"
Всматриваюсь и проговариваю вслух воспринимаемое. Большая ярко-алая книга. Линии окантовки цвета полыхающей золотой звезды. Без названия. На обложке изображение в такой же окантовке, что-то вроде белого треугольника на чёрном фоне. Я пытаюсь разглядеть его поближе, изображение словно увеличивается... или приближается. А может, ни то, ни другое. Просто вижу.
На фоне космически бездонной черноты, по сравнению с которой ночь - полыхающее зарево, возвышается непостижимо огромная пирамида из черепов, источающих белёсый свет всей своей поверхностью. Над ними, в пронзительно бесцветной тьме, и в них самих - колючие, хрустальные огни, похожие на ослепительно яркие звёзды, не разгоняющие, впрочем, темноты.
Я навсегда заворожён. С тех пор, глядя на ночное небо почти каждый раз я буду вспоминать эти звёзды холодного сияния, и успокаиваться, видя "наши" светила, висящие в яркости ночи.
Трепещу от страха и восхищения, но словно бы и не чувствую этого вовсе.
"Прочитай её."
Я открываю книгу. Или она открывается мной.
Она наполнена символами, словно бы написанными кровью. Свежей, но они не растекаются. Я их не понимаю. Разочарование. "Я так далеко зашёл! Это не то, чего я ожидал." Спокойствие. Я - часть книги, а она - часть меня. Понимание - просто разновидность называния, связывания, а зачем связывать то, что уже связано? Узел всегда будет проявлять себя.
"Хватит. Возвращайся."
Ставлю книгу на полку. Мы - едины, где бы мы ни были. Мы? Нет, не мы.
Ориентируюсь на голос, шероховатость потеплевшего кирпича, шум города. Это - реальность. Открываю глаза.
На меня сваливается ощущение чудовищной тяжести, я падаю на асфальт. Недоумеваю. Тело почти отказывается слушаться, гравитация кажется чем-то новым. Мы добираемся до места, где можно присесть.
"Так всегда в первый раз..."
---
Это был занятный опыт, не сравнимый ни с чем другим. Много позже я увидел гору черепов на картине, и они были не похожи на те. Начал читать мистическую фантастику, встречал описания книг, написанных кровью. Начал смотреть фантастические фильмы без разбора, а не только научную фантастику.
Я ни разу не принимал наркотики. Не курил. А тогда - и не пил.
Не имеет значения, был ли это "глюк" или нечто по-настоящему особенное - это научило меня желанию увидеть мир с разных сторон и множеству противоположных устремлений, сформировавших моё будущее. Теперь уже, настоящее. И я считаю это событие одним из важнейших в своей жизни, хоть, строго говоря, оно "как бы и не случалось" вовсе.